Desfio


Devaneio expresso

(Edward Weston)

Uma mancha preta na porcelana. Estaria resumida a um borrão na xícara de café? Impossível o futuro de alguém estar escrito ali, no resto de manhã. Seriam poucas as linhas da vida, então!, um fundo tão restrito como aquele... Preferiu não pensar muito no assunto e, enquanto olhava um filete pender para uma das beiradas, comia seu pão lentamente.

15:08 - publicado por Crib Tanaka



Escrito por Crib Tanaka às 14h08
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(Edward Robert Hughes)

As asas batendo cintilantes. A cada flap, purpurinas caíam de suas costas. A fantasia feita pela mãe a fazia sentir-se como uma fada, ninfa mirim. Não conseguia tirar os olhos da cauda, furta-cor, caindo leve sobre os pés branquinhos. Nos cabelos, ela pôs uma espécie de guirlanda, com flores de plástico bem miudinhas, que vieram junto com presentes de aniversário. Linda e lilás que estava, foi flutuando para o colégio. Nas costas, a mochila amassando um pouco as asas.

Sem nem piscar, a atenção fixa no relógio, esperava a campainha tocar. Depois do estrondo, todos em fila indiana para o auditório. As vozes agudas se misturando – mal consegue distinguir uma conversa, não dá tempo de completar uma frase.

O chão frio do palco, os passos como rufos e a cortina abrindo.

Ela, pendurada por um fio, aparece voando sobre a floresta de celofane verde. Os braços abraçam o corpo e a cabeça ela deixa pender, propositalmente, fazendo com que a luz reflita seus cabelos finos e louros. O ar condicionado gela a expressão – é assim, entre o melancólico e o divino que deve manter-se. Seu dever é espalhar magia, "encenar o fantástico", como disse seu mestre.

Durante uma hora e meia, andou entre as copas das árvores de cartolina marrom, passeou entre os lindos animais de pelúcia e as flores de plástico multicoloridas. Adormeceu ao lado do lago de papel metálico azul, refletindo a linda lua prata.

Os aplausos. Os assovios. E o calor nas bochechas.

Todo final de ano, tinha seu dia de princesa.

16:01 - publicado por Crib Tanaka



Escrito por Crib Tanaka às 15h03
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Hilda Hilst - sempre inquieta

(Aaron Jasinski) 

Trovas de muito amor para um amado Senhor

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso caminho.

 

Sonetos que não são

Aflição de ser eu e não ser outra.

Aflição de não ser, amor, aquela

Que muitas filhas te deu, casou donzela

E à noite se prepara e se adivinha

 

Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.

(A noite como fera se avizinha.)

 

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.

E a um só tempo múltipla e imóvel

 

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.

E sendo água, amor, querer ser terra.



Escrito por Crib Tanaka às 11h07
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Mofos de palavras nos olhos serifados, perdida em fontes de tamanhos voláteis, estava ela como prateleira-base de livros colocados de maneira justificada.

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Espécie de I Ching da barra de ferramentas do Word dela de cada dia.

Acostumada com a ordem biblioteconomicamente adotada por índices instintivos, ela, sempre prefácio de sutis sufixos previstos, agora não só sentia-se deslocada naquela roda-lauda de releases verbais, como detestava estar fazendo a vez de orelha de best-seller.

Jogando o vinho nas páginas autografadas, decidiu ser página virada.

16:17 - publicado por Crib Tanaka



Escrito por Crib Tanaka às 15h17
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Ela abriu a compota e deparou-se com um abismo. Um pé chegou a balançar no vento enquanto o outro manteve seu corpo preso ao chão. Ainda cambaleante, fechou a tampa vigorosamente. Arfando, pôs a mão em cima do peito, como quem confere se o coração ainda está lá batendo. Olhando os doces de ovo, bem amarelos, teve medo. Balançou o vidro com força, para que se despedaçassem – em pouco tempo, viraram fiapos.  

O pote ela pôs ali, na cozinha, perto da janela. O líquido viscoso ganha mais densidade com o passar dos dias. De manhã, depois de passar a roupa para o trabalho, ela dá uma mexidinha no pote e fica olhando os fiapos, com as sobrancelhas arqueadas, pronta para uma briga que possa vir a acontecer. Nunca se sabe. Não se pode confiar em doces com formato de gotas de chuva.

 

11:57 - publicado por Crib Tanaka



Escrito por Crib Tanaka às 10h59
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[00:01]

Alugou um Almodóvar só pra se sentir anos 80, cor de rosa. Pôs scarpin forrado de cetim, o que usou na festa de 15 anos da sua irmã, e sentou na poltrona clean de seu apartamento clean. Comeu pipoca, branquinha, láiti. Junto com coca também láiti pra continuar sílfide. As mulheres Almodóvar são mais cheinhas - foi o que contastou, para a tristeza de suas coxas magras e canelas finas - tudo realçado com o scarpin, alongador natural. Foi até o espelho e amarrou o pano de prato na cabeça, fazendo um laço. Sorriu, estava mais bonita agora. Uma taça de champagne não lhe faria mal. A garrafa quase vazia e ela já de vestido Viúva Porcina achado no fundo do armário. Sabendo que os olhos deveriam ser dramáticos e fortes e borrados, coloriu-se com azuis, vermelhos e amarelos. Play. Tracking.

10:35 - publicado por Crib Tanaka



Escrito por Crib Tanaka às 09h38
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